La aurora de Nueva York tiene
cuatro columnas de cieno
y un huracàn de negras palomas
que chapotean las aguas podridas.
La aurora de Nueva York gime
por las inmensas escaleras
buscando entre las aristas
nardos de angustia dibujada.
La aurora llega y nadie la recibe en su boca,
porque allì no hay mañana ni esperanza posible.
A veces las monedas en enjambres furiosos
taladran y devoran abandonados niños.
Los primeros que salen comprenden con sus huesos
que no habrà paraìso ni amores deshojados;
saben que van al cieno de nùmeros y leyes
a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.
La lus es sepultada por cadenas y ruidos
en impùdico reto de ciencia sin raises.
Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes
como recièn salidas de un naugragio de sangre.
- F.G.L.
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